Свое лучшее стихотворение Я написал сегодня ночью. Прочел и порвал его в клочья В ночь в субботы на воскресенье. Лишённый сна и настроения, Я встал с кровати и стал одеваться. Проверил карманы, в них было сто двадцать Рублей и сухое печенье. Словно спрятанный тенью На волне огорчений, Я брел по пустынным оранжевым улицам Как приведение. Лишь изредка видел прохожих, И все они были похожи, Но их недовольные рожи Я рад был увидеть, но все же Никак не забудется стих. Мрачный, короткий и жуткий Как выстрел в забитой маршрутке, Оставивший жертву в живых. В нём было всего восемь строчек, Наполненных криком души. Мне нужно его завершить - Подумал уже на обратном пути. И дома, на грязном полу, на коленях, В попытке найти все кусочки стиха. В надежде потом аккуратно все склеить, Я думал идея не так уж плоха. Но буквы совсем на себя не похожи, И рифма сбежала к другому поэту. Придумаю новое - лучше, чем это. Послышался шорох из тёмной прихожей. Сижу на полу, сочиняя стихи И чувствую дуло мне сверлит висок, А чей-то палец из чьей-то руки Все туже и туже сжимает курок